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ϟ INSCRIPTION : 20/11/2013
 |  Sujet: Intrigue 4 ϟ REPRÉSAILLES Sam 11 Juil - 23:50 | |
|  représailles la justice est un point de vue « LA MORT EST UNE MALADIE QUE L'ON PEUT PROPAGER. » 
L'odeur presque pestilentielle des chairs putrides et des cendres froides l'incommode au plus haut point. Plus encore, ce sont les murmures de ces êtres – ces imprudents qui osent s'aventurer dans son antre – et qui se pensent discrets qui l'agacent. Ses paupières s'ouvrent, dévoilant deux yeux d'un jaune profond, capables de percer l'obscurité qui l'entoure. Il ne bouge pas, pas encore, garde le museau enfoui entre ses pattes émaciées. Un grondement furieux lui échappe lorsqu'il distingue les premières silhouettes qui s'approchent de lui avec précaution. Une mise en garde. Les intrus s'immobilisent un instant, échangent un bref regard, puis s'approchent plus près encore. Cette fois-ci, la bête se relève lentement, dévoilant sa stature monstrueuse, quoique ayant perdu de sa superbe après des décennies de captivité. Il grogne, ses babines dévoilent de longs crocs blanc et effilés, dont il n'a pas eu l'occasion de faire usage depuis bien trop longtemps. Approchez, songe-t-il. Approchez. J'ai faim. L'instinct sauvage du prédateur par excellence est ravivé par la présence de proies potentielles. Des proies qui ne semblent pas aussi effrayées qu'elles devraient l'être. Il claque des mâchoires, grogne de plus belle... A un brusque mouvement de recul lorsque deux d'entre elles s'emparent de Gleipnir. Un couinement presque pathétique échappe à l'animal. Voilà donc là l'heure de ma fin... ? Ramassé sur lui-même, réduit au silence et à l'immobilité par sa nature méfiante, il attend... Lorsque l'impensable se produit, il glapit comme un chiot dont on aurait malencontreusement écrasé la patte. Le Gleipnir glisse au sol, et pendant un instant, il ne peut que le fixer avec incrédulité. Est-ce un vent de liberté qui souffle sur sa fourrure terne ? Envahi par une euphorie aussi soudaine qu'inattendue, l'animal oriente son regard vers les individus qui lui font toujours face, et qui s'inclinent face à lui. L'un deux lui offre un sourire déroutant, inquiétant. « Te voilà enfin libre, Seigneur Fenrir. »
La vermine a envahi les entrailles de l'Arbre-Penseur. Sous l'écorce pourrie, ça rampe, ça grouille, ça s'agite en tous sens. Le silence s'est abattu sur la Forêt d’Émeraude comme la hache du bourreau sur le cou du condamné. Il n'y a guère que le murmure ignoble des vers et autres parasites en plein festin pour l'interrompre. Ils se gavent d'une flore et d'une faune en décomposition, fauchée par un mal inconnu du monde d'Alfheim. Le cœur au bord des lèvres, l'elfe enjambe le tronc de la créature sylvestre, et s'avance dans ce qui semble être un tableau sorti de ses plus sombres songes. Quelque chose craque sous son talon ; il déglutit et baisse les yeux. Des os. Un bien mauvais pressentiment lui serre la gorge, cependant il fait pas après pas, écrasant vermine, branchage et restes animaux sous ses bottes ; l'air empeste la mort et la maladie. Malgré une impérieuse envie de s'en retourner d'où il vient, il continue sa progression... Et tombe à genoux lorsqu'il débouche dans une clairière. Les cadavres s'éparpillent jusqu'à l'horizon. Une harde de cerfs... des renards... quelques ours... une meute de loup... des Arbres-Penseurs aux branches brisées... une paire de malheureux trolls. Il distingue même ce qui semble être un jeune dragon, inerte au milieu de cette foule de défuntes créatures. « N'est-ce pas là un appréciable spectacle, cousin ? » L'elfe se relève, fait volte face – trop tard. Un hoquet de surprise et de douleur lui échappe lorsque la lame s'enfonce entre ses côtes. « Il ne manquait plus que toi. » Ses prunelles accrochent celles qui lui font face, et il se retrouve à fixer les abysses. « Vous... Svartalfheim... Comment... ? » Un sifflement agacé échappe à l'être livide qui lui fait face. « Contente-toi donc de mourir, veux-tu bien. » Le talon d'une botte s'écrase contre sa cage thoracique, il bascule en arrière, et rend son dernier souffle la figure dans la boue. « Chanceux. Te voilà bercé par les Ténèbres. » La terre se gorge de sang.
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