Qui souffle dans le feu, les étincelles lui sautent aux yeux

L'immobilité, jusque dans son corps. Corps, ou plutôt carcasse, car en cette période rien n'était moins dénué de vie qu'Eostre.... sauf peut-être les véritables morts, eux qui n'avaient plus de comptes à rendre à personne.

L'inertie, la monotone. Ses gardes-malades veillaient à ce qu'elle n'essaye pas encore une fois de s'échapper de sa chambre pour aller surveiller l'avancée du soleil en risquant d'attraper un froid plus grand encore que celui qui la tuait déjà.... Prudence inutile. Rien ne pourrait l'inciter à mettre le nez dehors. Eostre n'avait envie de rien. Ni de personne. Juste que le temps passe. Que les souvenirs cessent d'exister, qu'il ne reste plus rien de ce poids qui lui donnait l'impression de se noyer dans le néant. Même le couronnement à venir du Prince Doré ne réussissait à la réjouir.
Maussade était encore un terme trop doux pour qualifier l'humeur du Printemps. Ce qui ne découragea pas l'un des rare visiteur assez courageux pour approcher l'âme en peine...

« Porteuse d'Espérance !! » Porteuse d'Espérance ? Qui était l'aveugle qui l'avait ainsi nommé, déjà ? La déesse poussa un long soupir dénué d'enthousiasme. « Bonjour à toi aussi, cher Nisse. » Jörd en avait fait ses espions, Eostre ses amis. Des millénaires déjà qu'elle s'entendait aussi bien avec le petit peuple donneur de fleurs qu'avec toutes les autres créatures de lumière d'Yggdrasil. Les Nisse qui, compagnons fidèles autant dans les bons que les mauvais jours, lui apportaient chaque journée d'hiver une fleur pour égayer sa prison dorée.

La Nisse battait ses ailes frénétiquement, semblant affolée par quelque nouveau malheur venu frapper une déesse déjà écroulée par suffisamment de chagrin à son goût. « Votre mortel, Dame du Printemps ! Il court un grand danger !! » Contrairement à la tournure de phrase, elle n'avait pas (encore) acquit de midgarien comme propriété personnelle. Mais puisqu'elle était la seule à se soucier de celui-là, le "mon" coulait de source. « Par cet hiver sans fin, quel nouveau malheur est-ce là ? » Lasse, elle était si lasse. Rien n'avait plus de saveur, pas même l'immonde potion d'Eir censée adoucir ses maux. Car l'hiver durant, ses sens étaient comme engourdis, paralysés à l'image de toute cette nature recouverte d'un blanc manteau... Sauf l'inquiétude. Et Arnórr en était une source intarissable. « Ses pas le conduisent loin, loin, très loin de là ou les fleurs poussent. Bientôt, vous ne pourrez plus rien y faire. » Eostre cligna des yeux pour s'éclaircir les idées. Elle n'avait plus foulé la terre de Midgard depuis deux printemps. Volontairement. Elle ne l'avait pas vu non plus, depuis tout ce temps. Qu'était-il devenu, sans elle pour veiller sur lui ?

L'accablement, honteux, tomba sur la déesse.
Les épais rideaux brodés, même fermés, ne filtraient pas totalement la lumière blanchâtre qui aspirait son énergie comme une insatiable succube. Il n'y avait rien qu'elle n'ait moins envie de faire que de sortir de sa couche...

Et pourtant, que le Gardien du Pont se prépare. Elle avait fort à faire pour rattraper ses innombrables erreurs, et si pour cela elle devait abandonner la douceur du coton pour la brûlure de la neige... qu'il en soit ainsi.


La froidure s'abattit, tel le poids du monde écroulant les épaules du frêle Printemps. Emmitouflée de la tête aux pieds dans la fourrure du seigneur ours blanc, elle frissonnait sous la brise glaciale, feuille arrachée à son arbre, ballotée par le véloce, le mordant, le froid vent de l'hiver. Elle n'aurait pu choisir pire moment pour redescendre sur Midgard, ou Bertha semblait vicieusement s'acharner, comme se délectant de voir la lueur tremblotante du Printemps tenter de résister, au milieu de ces rafales blanches.

Le Blizzard, c'est ainsi qu'ils l'appellent. Le Blizzard, terreur des nuits saisonnières troublées d'un printemps affaibli. Du blanc, partout, sur tout. Nulle couleur plus terne que celle là.
Elle arrivait au faîte de l'hiver, et le choc la fit tanguer, basculer presque, dans cet océan poudreux. Heimdall l'avait mise en garde pourtant, descendre maintenant, c'était affronter sa hantise, c'était se précipiter alors qu'elle n'était pas prête. Mais raisonner l'entêtée lorsqu'elle se croyait en croisade héroïque pour rattraper les erreurs du passé revenait à essayer d'empêcher à Var de punir ses parjures. Ou encore d'empêcher sa capricieuse monture de hennir impatiemment pour qu'elle les mette enfin à l'abri avant qu'ils ne terminent comme les arbres.

Tige flexueuse qui plie mais jamais ne se brise, Eostre rejoignit juste avant que l'abattement ne soit total le maigre abri qu'était cette caverne miraculeusement trouvée par le mortel coureur d'ennuis qu'elle suivait de près. Arnórr, toujours lui. A quoi ressemblait-il, maintenant ? De nouvelles cicatrices, de nouveaux stigmates de sa vie mouvementée étaient-ils apparus pendant ce qui n'était que poussière dans l'éternité d'une divinité, mais déterminant dans le sablier éphémère d'un mortel ?
Soucieuse, la déesse du printemps utilisa sa magie pour se dissimuler à l'œil humain.


Le sommeil lui allait bien, à cet enfant qui n'en était, malheureusement, plus un. Plus du tout. Disparu, le thraell au cœur martelé par la souffrance et la rébellion. Disparu, l'enfant ayant besoin d'une mère. Il avait grandit. Trop vite. La mélancolie, comparse bien connue des sombres hivers, martelait Eostre comme une massue de jötunn. Les regrets, aussi.... Tant de regrets. Figure éthérée, elle resta quelques instants précieux encore à contempler avec attendrissement l'endormi, dans. Pas de cicatrice visible, par bonheur. Bonheur ? Oui, voilà que quelques fleurs timides pointent le bout de leurs pétales sous l'impulsion d'Eostre. La déesse ne pouvait que se réjouir de le voir si serein, si apaisé, dans son sommeil. Comme il aurait du l'être éveillé, si seulement elle avait bien accompli sa tâche....
Elle n'avait pas le cœur à le quitter, pas tout de suite. Le lendemain, peut-être. Et la Nisse avait affirmé qu'un danger guettait Arnórr, ainsi ne pouvait-elle pas un instant se permettre de détourner son regard de lui.
Belle excuse, n'est-ce pas ?

Les heures passaient, et l'aube serait bientôt là. Il ne fallait pas qu'il la surprenne, alors Eostre se recouvrit-elle une fois encore d'un voile magique qui la faisait se confondre avec la pierre. Comme la veille, il pourrait l'entendre, mais pas la voir, et ce malgré son manque de discrétion probant et sa maladresse désespérante... celle là même qui avait de peu manqué de la trahir lorsqu'elle s'était cogné l'orteil contre la roche, la soirée passée. Mais la déité affaiblie ne voulait pas intervenir à moins d'y être contrainte. Cela faisait des jours que la brosse n'avait touché ses cheveux, et elle n'osait imaginer l'état de ses boucles maltraitées par l'hiver. Hors de question qu'elle se présente à qui que ce soit dans son état, affaiblie comme un nourrisson sevrer de nourriture.

Elle attendit qu'il ait empaqueté ses affaires et reprit la route avant de faire de même, avec bien moins d'habileté, il fallait l'avouer.
Elle suivait les traces laissées dans la neige, pisteuse improvisée, déjà emplie de regrets. Somnolente, elle luttait contre les suaves attraits de Darakan voulant l'emporter à l'abri, loin de cet abîme glacé. Mais sa monture excitée, à l'encolure de laquelle elle était agrippée comme un Thor à son marteau, ne la laissait pas faire. Eostre était une bonne cavalière, mais elle avait moins l'habitude de braver des tempêtes de neige que de galoper après des papillons sous un ciel sans nuages. Et elle était si fatiguée.... Les nuits blanches ne réussissaient qu'à Mani, après tout. Pourquoi était-elle embarquée dans cette aventure insensées, déjà ? Ah, oui. Arnórr. Raison suffisante pour effacer ses doutes.

La route était dangereuse, la chevauchée d'autant plus malaisée que le temps ne s'y prêtait guère. Cela allait mal se terminer.... Comme le bruit de chute, audible malgré le sifflement âcre du vent, le confirma à la déesse. Aussitôt, une pointe aigue de cette inquiétude déchirante la fit talonner sa monture, accélérer dangereusement. Une chute pouvait être mortelle, elle avait déjà été témoin d'un tel drame, quelques décades plus tôt.... Il suffisait d'une mauvaise chute pour qu'Hel ou Bertha gagnent de nouveaux pensionnaires.

Mais il n'était plus là. Était-elle si mauvaise traqueuse qu'elle réussissait à le perdre dans l'épaisse poudreuse qui aurait trahi le plus prudent des lapins ? Ou bien.... Après un bref moment de panique, Eostre retrouva la dernière trace, qui s'arrêtait devant une crevasse ou avait été abandonné le cheval. Plutôt tombant que descendant, la déesse mit pieds à terre, intriguée bien malgré elle par ce qu'il se dégageait de la fissure.... Rien qui ne caractérisait Midgard. Rien de vivable. Souffre, et flammes. Chaleur moite, et promesse de dégel.... Eostre poussa un nouveau soupir. Elle savait ou son mortel avait disparu.

Sa monture et celles d'Arnórr se tiendraient chaud pendant leur absence... en espérant qu'elle ne soit pas trop longue, sinon quoi Eir ou ses apprentis risquaient de se rendre compte qu'une déesse était portée disparue...

« Brave bête, tu auras droit à un repas de roi lorsque nous rentrerons. Je te confie la garde. » Parce qu'il n'y avait aucune raison pour qu'elle échoue -cette fois encore- à raisonner son mortel... N'est-ce pas ? Elle aurait bien laissé à Svássǫndóttr un baiser sur le bout du nez si elle n'avait pas craint que ses lèvres n'y restent collées à cause du gel. A la place, la déesse se contenta d'un dernier coup d'œil empli d'affection pour son cheval, avant de se faufiler avec aisance dans la fissure surnaturelle, sa taille de guêpe aidant. Néanmoins, le sentiment d'oppression, une fois livrée à l'obscurité et enfermée sous la roche stérile, manqua de l'assommer. La respiration d'Eostre se fit saccadée, ses mains se crispèrent sur les parois rocheuses, seuls repères. Qui disait que seuls les enfants avaient peur du noir ? Ou des espaces clos ? Claustrophobie dévorante, à laquelle elle ne s'arracha qu'en concentrant toutes ses pensées sur l'humain vulnérable qui l'attendait de l'autre côté, ainsi que l'air tiède qui remontait jusqu'à elle....

En son sein battant, Eostre sentait la glace fondre comme la neige sous Sól. L'intense chaleur qui allait en s'amplifiant était trop extrême pour permettre la survivance des fleurs, qui flétriraient irrémédiablement à essayer de pousser près d'un tel feu destructeur. Mais Eostre n'en avait cure, car la chaleur était toujours plus supportable que la froideur. Rien ne pouvait être pire que la virulence de l'hiver, pas même un brasier à en faire fondre le palais de Bertha. Plus elle avançait, plus la température se faisait supportable. Eostre avait bien une petite idée de ou ce passage les emmenaient... et cela n'était pas réjouissant. Pour autant, elle sentait l'énergie la raviver au fur et à mesure de son tâtonnement, d'autant plus lorsqu'il découvrit le perchoir du manteau de celui qui la précédait. La pressée termina presque en courant sa poursuite effrénée -non sans une chute ou deux qui lui avaient tirées quelques larmes de douleur passagère et des jurons à en faire pâlir le plus rustre des vikings.
Ce qui lui sembla une éternité plus tard, elle sortit à la lumière. Et quelle lumière ! Rougeoyante comme les flammes du foyer draconique, en infiniment plus agressive... Eostre eut à peine le temps de découvrir au travers des yeux du printemps ravivé, innocents de quatre mille ans de joyeusetés, le paysages horrifique, qu'elle se faisait surprenamment cueillir « Ah ! Mon pauvre cœur !! » L'exclamation surprise en sortit tout droit, de ce cœur trop aisément bouleversé. La déesse aurait bien aimé poser sa main sur ledit organe, pour amplifier son état passager, mais l'estoc qui la menaçait l'en découragea. Bien qu'elle soit persuadée de ne rien craindre de celui qui lui faisait face, de ce mortel au masque farouche et aux yeux sombres, écarquillés comme s'ils contemplaient Jormungand en personne. Pas très flatteur, non. Mais il en fallait plus -bien plus- pour qu'Eostre prenne ombrage, et Arnórr avait des circonstances atténuantes -il en avait toujours.

Pauvre petit mortel, quel choc cela devait être, que de faire face au monde du chaos primordial ! Son pauvre petit Arnórr se devait être bien chamboulé. Heureusement, Eostre aux douceurs de miel était là pour le rassurer et lui faire très vite rebrousser chemin -avant qu'il ne reste d'eux que des tas de cendres sur lesquels Surt et ses enfants pourraient danser jusqu'au Ragnarök.
Mais voilà la déesse qui, tout naturellement, s'étire comme après un long sommeil et pousse un soupir d'extase, ses yeux se fermant pour mieux apprécier l'étreinte sulfureuse de l'océan enflammé. Est-ce là un mirage lié à la trop écrasante chaleur, ou la déité semblait-elle se mettre à irradier ? Malgré la sueur qui coulait le long de son dos, malgré sa cape qui lui semblait plus lourde que Thor lui-même ; les frissons s'en devenaient friselis -moins de froid que d'expectative. Et enfin, elle retourna sa divine attention sur ce mortel pour qui elle avait traversé pas moins de trois monde sans même un regard en arrière. Lui, qui la remerciait d'une épée dégainée... Ce qui tira évidemment un éclat de rire clochetant au Printemps ressuscité, une fois la surprise passée. Arnórr n'avait jamais été un enfant docile -loin s'en fallait- mais c'était ce qui faisait son attrait. Et ce pourquoi elle ne pouvait détacher son regard de lui, quoi qu'il advienne, quoi qu'il puisse faire.

« J'aimerais le pouvoir. Mais je ne le puis, pas sans me rendre coupable du crime de mensonge. Ce royaume infernal est aussi vrai que toi et moi.... Ou que cette lame trop affûtée qui caresse ma peau. Cette cape ne m'appartient pas, je serais fort embarrassée si elle n'était pas en parfait état lorsque je la rendrais à sa propriétaire. Ainsi, aurais-tu l'obligeance d'abaisser ce dard ? Au moins afin que je puisse me dévêtir et te prouver que je ne porte ni arme ni quoi que ce soit qui puisse te menacer. » énonça-t-elle dans un seul souffle enthousiasmé, les mots sortant comme une cascade se délivrant enfin de sa prison de glace. Ah, qu'il faisait bon d'échapper au souffle de Bertha ! L'air était certes suffocant, sa poitrine sous laquelle la lame s'appuiyait désagréablement se soulevait avec difficulté... Mais cela est toujours préférable à ce qui se trouvait derrière... Ou plutôt, en haut. Le froid de l'hiver n'était plus qu'un souvenir douloureux évaporé dans l'espace, une trêve éphémère dans son fardeau saisonnier. Et, par tous les dieux, que c'était appréciable ! « Je m'en attriste, l'accueil n'est pas aussi chaleureux que le décor ! » Or, elle n'avait pas l'air triste du tout, l'exaltée. Décor à la chaleur brûlante, qui, en moins de temps qu'il n'en fallait pour Sleipnir de parcourir l'Arbre-Monde de haut en bas, avait fait fondre les derniers souvenirs neigeux du blizzard qui soufflait au dehors.... Secs ils étaient tous deux, comme jamais les étés nordiques ne l'auraient permis. Le cauchemar ne semblait pas si cauchemardesque, même si pour rien au monde Eostre ne s'enfoncerait plus loin, au défi des flammes fatalement dansantes. Elle était venu pour sauver le derrière de son mortel, mais bien qu'ayant conscience des dangers elle avait un besoin de relâcher pour un moment la pression. Respirer. Vivre. Cela ne durerait pas.

Ainsi Eostre sortit son unique arme, ce large sourire à la fois innocent et charmant qui lui avait mainte fois sauvé la mise (quand il n'aggravait pas son cas).
Où, comment arriver comme une fleur au milieu d'un océan de feu en s'étonnant que le mortel soit sur ses gardes d'une visiteuse improviste tombant du ciel... Littéralement. Eostre, ou l'art d'entrer en scène avec panache.

crackle bones