L

a vénusté de cette lande sauvage ne trouvait aucune grâce aux yeux de l’Obsidien, car s’il avait pu, par le passé, trouver nombre d’allégresses à mirer le panorama que Midgard pouvait offrir, ces derniers jours n’avaient été qu’écueils de l’âme et du cœur pour le Paria d’Asgard. Ruines était son être, lambeaux de colère et d’amertume qui flottaient dans l’aquilon des griefs. Il avait quittée son épouse avec, sur son faciès exsangue, le rictus d’un fauve prêt à tout pour mordre les chairs de sa proie, irrémédiablement résolu à ne plus être ce fieffé pantin d’une Fatalité qui ne l’abhorrait que trop. Il irait voir Sól, il irait à la rencontre de l’Astrale et trouverait dans son verbiage l’éclairage nécessaire à la compréhension des derniers faits. Cheminant d’un pas sec dans la sylve tarie par la fureur d’un hiver septentrional, le Freux imprimait son esprit d’une pugnacité fébrile ; il renaîtrait de ses cendres, il exhumerait les siens du caveau dans lequel ils sombraient à présent. Par sa faute ? Ire et orgueil l’empêchaient de voir clair. De voir juste. C’était là une tare qui l’avait, par de nombreuses reprises, conduit dans les abysses de l’insanité. Mais tel était son fardeau : être né dans un berceau d’aigreur. La révélation faite sur ses origines n’avait fait qu’attiser ce qui avait ronflé en son for depuis des lustres. Progéniture des Glaciers et fils d’un roi cruel, il avait ouvert ses yeux pour la première fois en constatant le trépas de son peuple. Éveillé dans le sang et la mort, ses prunelles jadis d’un grenat iridescent s’étaient imprégnées à jamais du mot courroux. Et un nom, un seul, voltigeait sur l’autel de cette rage macérée, celui qui avait eu l’audace de prendre pour fils ce bien glorieux trophée de guerre. Celui qui avait taillé, ciselé et damasquiné la moelle du Prince Oublié dans la quintessence du mensonge. Et Mensonge il était devenu. Symbolisé à jamais comme tel. Damné à le rester. Odin, Père de Tout, avait été le feu rongeant les brides de ce qu’il avait créé : le Chaos en personne. Furie sans patrie, sans aucun royaume sur lequel veiller.

L’attentat au Palais d’Or n’avait été qu’un fragment de plus dans cette mer agitée que représentaient ses affects. Et que la garde personnelle du roi se soit ralliée aux insurgés n’avait fait que consolider l'exécration du Farbautison pour le suzerain et dieu des dieux. Sa divagation allait jusqu’à le bercer dans l’haïssable illusion d’un complot régalien, une cabale dans laquelle avait participé feu son père et devant laquelle avait été proprement amblyope cette mère pourtant tendrement chérie. Il ne portait plus aucune foi en quiconque, et tous les visages d’Asgard s’étaient rapidement dévoilés, dans le raisonnement du Thaumaturge, comme étant des menaces, des nocuités à sa personne et à sa famille.
Aux abords d’une clairière, les pas du démiurge firent halte, rompant la cadence effrénée de sa marche pour lever un bras qui vint pesamment s’écraser contre un tronc séculaire. Tout aussi bilieux qu’il fût, tourmenté et pyrétique, sur ses épaules croulait un harassement méphitique qu’il avait jusqu’ici rudoyé par le déni. La perte d’un enfant. La fragilité de Sigyn. La calomnie exécutée sur sa personne. Cette cataracte rancie n’avait pas non plus épargnée sa carcasse, mais au lieu de s’écrouler, de dévorer le limon en geignant de chagrin tel un méprisable fripon, il avait contracturé son émail et avait enduré. Enduré pour soutenir à bras le corps ceux qui en avaient eu le plus besoin, faisant fi de son prépondérant égocentrisme et de son narcissisme patenté. Maintenant que la masure était loin, pourtant, maintenant que Sigyn et les garçons se trouvaient à des lieues d’ici, il sentait la densité de l’affliction craqueler son flegme et sa roideur. Pliant l’échine et dévalant son faciès, il scella ses paupières et laissa ses mèches d’un jais brutal couler le long de ses tempes. Ses muscles noueux frémirent de son épaule au poignet, et dans sa poitrine naquit un souffle roué par des larmes anhydres. Se pouvait-il que l’on abomine tant un monde que cette répugnance ne ronge et ne détruise sa propre essence ? Ce dieu destructeur ne pouvait décemment point exister sans être la première victime de son fléau. Lippes étirées en un sinistre masque éploré, il gronda dans son buste puis sa gorge un long et rocailleux grondement cathartique. Sous sa paume, l’écorce du résineux parut flétrir, jusqu’à ce que sa vie entière ne dépérisse sous le regard impuissant de ses semblables.

A l’apogée de ce paroxysme, un phonème latent stria toutefois son encéphale. Voix d’un être adoré, clarté dans la pénombre, faisceau d’une lucidité empirique, il sentit dans l’imbroglio de son crâne l’oraison d’un frère qui depuis toujours, n’avait été que son gémeau de Lumière. Les paroles de Thor, simulacres bienfaiteurs, cheminèrent jusqu’au myocarde strangulé pour l’alléger a minima de son pantagruélique supplice. Calots diaphanes rouverts sur le sol perclus d’une neige immaculée, il inhala, puis exhala. Ceci trois fois. Comme trois sons de cloche sonnant le glas de sa neurasthénie. Râble déplié, sa patte déferla jusqu’à rejoindre ses flancs drapés de ces mêmes nippes triviales en cuir bouilli et laine. Le Flavescent allait bien, au moins assez pour penser à son puîné. L’algie durait néanmoins dans l’esprit de Loki ; si l’Invincible n’aurait – il en était persuadé dur comme fer – jamais participé à quelque attentat ambitionné contre sa famille, persistait dans ses prémonitions l’angoisse de l’inconnu. Qu’était-il advenu d’Asgard ? De la royauté ? Du peuple ? Des Ases ? Il allait bientôt le découvrir.

L’atmosphère sylvestre fit promptement place au zéphyr marin. A la terre meuble et les flocons, la rocaille du brisant vint recueillir les bottes du vagabond. Ah, comme le Prince avait perdu de sa prestance. Il aurait volontiers travestit son apparence dès le pied posé sur Asgard, non pas pour quelque fard d’anonymat, mais bien pour ses étoffes smaragdines et augustes. Las, ce ne se pouvait. Il allait devoir se rendre jusqu’à Sól dans son plus piètre apparat. Notion qu’il n’appréciait que trop peu. A quelques mètres du chenal intra-mondes, massé entre deux hauts flancs de falaise, un appel pour le moins inconvenant figea le Chaos jusqu’ici en pleine progression. Un feulement qui assombrit subito les ridules anémiques du Freux, et qui, serrant ses deux poings comme deux massues, détourna son crin noir pour scruter au-delà la divine silhouette. Ràn, Typhon des Mers, se tenait bel et bien là, et de son timbre corrodé, avait proféré l’ultime anathème sachant débusquer chez le fils de Farbauti des élans courroucés. Les multitudes de roches, les kyrielles de minerais composant leur parterre se fissurèrent de craquements patibulaires, égaux à la symphonie d’os broyés que sa sorcellerie molestait. Il n’avait point revu la Tempétueuse depuis qu’il avait lâché sur le patrimoine d’Asgard les crocs acuminés des ostrogoths ennemis, et savait depuis que la naïade avait perdu pour lui l’estime naguère entretenue. Il l’avait tant portée aux nues, tant admirée – voire même guignée avec un désir sourd d’homme envoûté –, qu’il s’était longtemps promis de racheter la confiance de la madone. Mais voilà que les cartes avaient changées, voici que sa patience geignait d’une douleur vive qu’aucune pugnacité n’aurait pu soulager. Aussi les propos vitupérés par la Trombe eurent-ils raison de son impassibilité. S’il était habituellement parangon de placidité, ses colères pouvaient, elles, déborder de ses pores comme sa diablerie le faisait de ses paumes. « Nous sommes deux à maudire Les Nornes, dans ce cas, de toute la blanchaille échouée sur la grève, il fallait que je tombe sur toi. N’as-tu donc aucun blizzard avec lequel dansotter, aujourd’hui, qu’il me faille te croiser à la surface des eaux ? » Fielleux à en crever, il articulait ses lèvres avec l’irritabilité d’un squale. Il eut un vague signe du chef, mirant l’océan puis de nouveau la frêle et néanmoins gracieuse silhouette. Poursuivant, il glaviota, la prunelle doublée d’une déconsidération quasi entièrement fallacieuse. « Ton palais de planctons aurait-il finalement été rasé par ce putrescent Saigneur de Tout ? » Il eut un ricanement vicié. « Diables, j’ai donc bel et bien raté toutes les réjouissances de cette grandiloquente mêlée. » Et dans son élocution, une légion de surins coléreux qu’il aurait tout aussi bien pu envoyer au vide des falaises.

E

ntre engeances des neiges éternelles, ils se reconnaissaient fort bien, pis, même, ils s'abîmaient au mieux. Jamais le fils de Farbauti n'avait combattu pareille langue, car de tempétueuse, Ràn n'en avait pas seulement l'étoffe, mais aussi l'essence, et de fait le verbe. Infatuée comme bon nombre de ces hautes prééminences veillant sur les crânes des hominiens, elle exhibait avec fiel les ergots de son courroux. Et c'eût été un doux euphémisme que d'avancer chez le jötun un quelconque déplaisir, comme on lui rappelait sciemment l’asile qu'il avait jadis pu trouver chez le couple des mers. Il ne s'y était toutefois guère attardé, tout au plus quelques brèves échappées, pour que l'on ose avancer sur la tablée une bien injurieuse gratitude. S'il avait maintes fois engoncé ses exécrables marottes de dieu antipathique en face d'Aegir, nul doute ne persistait en ce peu d'admiration qu'il portait au seigneur. C'était un fait, il n'avait jamais eu pour le démiurge des ressacs qu'une estime tout à fait vénale, celle de rester sage pour ne point attiser l'écume. Mais pour ce dit palais, il ne portait aucune affection, pas même l'ombre d'une prédilection. S'y être abrité tout au plus trois petites fois en des siècles de sévices n'avait pas fait de la demeure marine un paradis à encenser. Surtout lorsqu'on n’en appréciait ni les hôtes, ni les autres convives – croiser la silhouette de son irréconciliable fille au détour d'une galerie avait achevé de convaincre sa répugnance. Y avoir été le bienvenu ? Ah ! Qu'il pouvait se gausser. La seule matrice où il avait pu un jour être ledit bienvenu avaient été les geôles du Castel d'Or. Et voici qu'en plus elle le sommait comme un enfant de baisser ce ton dont elle ne se complaisait vraisemblablement pas ; et pour qui diable le prenait-elle ? L'une de ses sacrosaintes ondines courant les versants du royaume des Hommes ? Il avait dépassé depuis des éons l'âge de se faire gronder, quand bien même elle fût la sagesse incarnée devant sa – bien relative – jeunesse. L'humeur de dogue n'arrangeant décidément rien, le paria eut sur les pourtours de son visage un rictus méprisant, aboutant de ses furieux orbes les cambrures de la naïade discourant à quelques soupirs de là.

Ses ridules flambèrent toutefois bien vite, lorsque Ràn niella son aparté d'une révélation cardinale, voire vitale. Venait-elle de lui concéder le trépas du roi ? L'idée, bien que fugace et ténue, traversa suffisamment vite la sapience du Freux pour alléger avec grâce la pesanteur de ses monstres – ceux-ci même tapis dans les tentures de son cœur. Il s'était même, d'élan enhardi, approché de quelques vains pas en direction de son interlocutrice, poings serrés et muscles bandés, attentif comme une bête, curieux comme une comète cinglant l'atmosphère. La prolixité du ton féminin le cloua néanmoins derechef sur les rocailles, ingérant les éclaircissements avec pénibilité et hérissement. Non, Odin n'était pas mort. Thor s'était emparé du trône mais avait vraisemblablement, dans une mansuétude que le puîné ne devinait que trop bien, laissé la vie sauve au bien-aimé pater. Comment, par tous les rampants du Helheim, avait-il pu croire un seul instant que l'héritier et non moins favori aurait l'audace de trancher la main qui l'avait porté aux sommets de sa gloriole ? Il s'était figuré que la colère du Tonnerre serait suffisante pour qu'il abatte une fois pour toutes l'oligarque de leurs maux, mais force était de constater que de noble, le Guerrier en avait toutes les prérogatives. Le régicide n'avait été qu'affaire d'illusion, quant au parricide ? Impensable, évidemment. Et l'affliction d'une telle nouvelle pesait sur Loki jusqu'à l'en suffoquer, l’époumoner d'un souffle odieux et rance qui filtrait de ses narines avec langueur. Prunelles démentes et délirantes, il lorgna le parterre avec frénésie et non moins circonspection, avant de broyer le soliloque fourni d'un puissant et mortifiant :

« Il suffit ! »

Auquel il aurait fait tonner sa sorcellerie, si par quelque miracle ou trouble obédience, la dame ne s'était point tue. Thor sur le trône. Odin vivant. Cela était trop, bien trop, pour supporter une autre salve de confabulations. Non. Ce n'était pas ainsi que cela devait se passer ! S'il ne s'était pas opposé à la vision de l'Invincible régnant sur Asgard, c'est parce qu'il avait soustrait au tableau la carrure de buffle que représentait ce Père de Tout ; piètre consolation à la malédiction de l'ombre qui lui aurait collé au râble, mais satisfaction notoire pour dulcifier une jalousie de prince né pour être roi. Son chaos, il le savait, aurait été rasséréné – du moins pour un certain temps, car il ne fallait pas être amblyope et sot pour savoir que, tôt ou tard, le fils des séracs aurait trouvé quelque riposte à émettre. Une fois le silence recouvré, les paroles de la sylphide trouvèrent néanmoins plus aisément le chemin de l'écoute, un layon loin d'être exclusif à ce nombrilisme pourtant bien pansu, chez l'Obsidien. Odin menteur, de cela, il n'était que trop au fait. Avoir recelé durant des lustres la véritable identité de cet adopté rendu trophée avait démontré toute le propension du monarque à se faire imposteur. Mais il sentait poindre chez Ràn une toute autre considération autrement plus concernée qu'une révélation datant maintenant d'un long et triste siècle. Quel était ce sarcasme qu'il pourléchait dans le timbre de la belle ? Que les Nornes l'emportent, il avait tant ourdi dans les couloirs que se savoir aussi peu averti l'agaçait profondément. Ni omniscient ni plus tout à fait sycophante pour son propre compte, il n'avait pu compter depuis son exil que sur les brefs et grêles retours venus d'oiseaux lui pépiant à l'oreille. Et autant dire qu'ils étaient bien peu, ces dits volatiles, car l'on craignait de perdre ses plumes, à trop côtoyer le félon – lorsqu'on ne l’exécrait pas carrément.

L'éphèbe se mit à guigner l’allure assombrie qui se sustentait à présent du panorama sans plus un regard vers lui, et, brusquement, aussi vif qu'un éclair tombant dans les flots, il se souvint pourquoi il avait tant ardemment désiré et admiré cette dame. Quelque chose de magnifique et de terrible se dégageait sans cesse d'elle. Car elle était semblable à une tragédie en bord de falaise, semblable à un spectre vêtu d'une austère poésie, à un meurtre drapé de vent. Quel comble, oui, elle pouvait bien le dire. Où donc s'étaient envolées ces primes années où il la mirait avec la passion d'un fou qui se tait dans le silence de sa raison ? Où donc s'étaient envolées ces mémoires d'outre-temps, lorsqu'elle appliquait sur ses innombrables méfaits les panacées d'une défense qui lui avait semblée, naguère, absolue ? Oui, il avait pris l'affection et le loyalisme de Ràn pour acquis, et peut-être cela avait-il comblé sa fierté ; s'il n'avait pu prétendre un seul instant formuler à la déesse toute la passion qu'elle lui inspirait, au moins avait-il pu s'assurer, continuellement, de son soutien. Une victoire qui s'était finalement rompue, un triomphe qui l'avait mené dans le caniveau du rejet et de la rancœur. Elle lui avait tourné le dos comme elle le faisait à présent, blessée à l'égal des écores par l’effroi et la mort qu'il avait offertes aux racines d'Yggdrasil. S'était-il seulement excusé, non pas envers tous ces martyres, mais auprès de celle, incontestablement, pour qui l'estime comptait le plus à ses yeux ? Nullement. Entre incarcération, procès, condamnation et pénitence, il n'avait trouvé ni la force ni la bravoure de se rendre aux pieds de la Tempête pour réclamer indulgence et pardon ; deux trésors qu'il était de toute manière certain de ne jamais, jamais plus récolter de sa part.

« Ce ne sont pas mes glaviots, que je lui réserve. »

Il venait de répondre avec, sur les lippes, le nectar du dégoût, de la haute répugnance que rien n'égale, pas même l'aversion de sa propre quintessence, de ses propres péchés dont il était toutefois bien éclairé. D'une foulée lente, puis d'une seconde et ainsi, d'une kyrielle d'autres, il s'approcha de l’escarpement pour rejoindre à une distance neutre son gémeau de froideur. Mutique un long moment il contempla l’étendue et ses abysses nautiques en concassant les mâchoires avec courroux. Un courroux qu’il n'adressait d’aucune sorte à Ràn, mais au monde entier. Ou peut-être juste à lui, et à lui-seul.

« Asgard n'est plus pour moi qu'un précipice, un précipice qui attend avec patience ma chute. »

Son échine se plia et ses mèches de jais fluèrent contre sa carne ivoirine. En contrebas, les vagues mugissaient et fracassaient leurs cavaleries mousseuses contre la roche.

« Quant à mon épouse, je la quitte tout juste. Enfoncée dans des draps de sang, ensuquée de peur et d'agonie. » Et rauquant promptement, tournant le faciès vers la madone sans pour autant l'observer, préférant de loin lapider l'immensité de l'horizon : « J'ai pris à Asgard, mais Asgard à su reprendre son dû ! Que n'ai-je encore à endurer de plus douloureux que l'exil, la pauvreté, l'avilissement et la perte d'un enfant pour que vous en soyez suffisamment rassasiés ? Peu me chaut d'en arriver à ma propre mort, mais par les Neuf, que cela prenne fin. »

Retrouvant son flegme assassin, Loki allégua néanmoins, plantant cette fois bel et bien ses calots contre les traits de la vénusté, sourcillant de peu et mastiquant ses mots avec l’opiniâtreté d'un fléau.

« Mais à partir, sache-le, je ne partirai pas sans emporter avec moi l'effigie d'Odin. J'ai pu être pleutre, je le sais, mais la satisfaction de le voir enfin disparaître saura hautement compenser ma propre fin. Si je ne puis vivre roi, alors autant mourir en héros. » Il eut un rire amer, gondolé de corrosion. « En héros, entends-tu cela ? Il n'y a pas meilleure farce pour le Mensonge que de se mentir à soi-même. Eh bien si je ne suis le héros de personne, au moins serai-je le monstre vous ayant débarrassé de son créateur. »

L

a prunelle du Freux vaquait à sa contemplation de la vaste étendue bleuâtre, mais son ouïe, affinée par nombre de voix passées, faisait tremper dans son crâne des échos réflexifs. Les contestations de la Tempête, il ne les prenait bien évidemment pas pour une quelconque sollicitude affectée, mais pour le seul desideratum inachevé qui leur laissait à tous deux le goût de l'amertume : Odin bel et bien vif. Et ce qu'elle arguait avec force savait trouver chez le dieu une certaine voie de raison devant laquelle il ne pouvait rester aveugle. Nombre de fois il avait été porté par le courroux, mais à aucun instant l'impétuosité de ses actes n'avait pris le pas sur ses idées savamment abouties. Et c'était bien là tout le reproche qu'on pouvait lui faire, car aucune de ses exactions ne devait être considérée comme étant pure aliénation, puisque l’on ne pouvait invoquer aucune déviance dans un si scrupuleux esprit. Las, il constatait à présent qu'un furieux démon nommé Affliction s'était emparé de cette rocaille, ersatz de cœur, et avait menée sa langue à fourcher de la plus insane des manières. Ràn désapprouvait fortement, et Loki ne pouvait qu'adhérer à ses semonces. Dans un silence taillé au fer, il rongea l'horizon durant un long moment avant d'écarter ses fines lippes, et de songer que cette entrevue fortuite – et entamée comme laborieuse – ne serait peut-être pas si vaine que ça.

« Les mêmes couards qui tiennent le palais royal en sûreté. »

Il ne s'agissait après tout pas d'un mensonge, car sa famille avait bel et bien été attaquée par les Einherjar du castel. Il omettait simplement l'organisation plus qu’occulte d'un tel attentant, pour faire sciemment couler l'horrible responsabilité sur les épaules d'un seul et même homme.

« Odin savait pertinemment où se trouvaient Sigyn et les garçons... Il savait pertinemment que je n'aurais jamais eu la démence de rejoindre Asgard, même si la guerre battait son plein. Il savait, pertinemment, à quel point j'aime me terrer dans la pénombre de l'exil après que Thor ait eu la folie de me délivrer. »

Il savait la divine suffisamment emplie de rancœur pour gober sans réserves l'entier morceau de sa fable. Le véritable assassin de son enfant – et agresseur de son épouse – courait toujours, un pendard poussé par le chagrin des crimes commis par le jötun, mais si le Farbautison comptait bel et bien abroger, tôt ou tard, la vie du faquin, c'était surtout Le Père de Tout qu'il souhaitait voir souffrir. Comment le monarque des dieux avait-il pu être intégralement sourd aux rumeurs s'élevant des rangs de ses fiers et loyaux sujets qu’étaient ces chiens de gardes ? Comment avait-il pu ne pas sentir dans l'atmosphère de son propre palais le fumet ranci du complot ? Ah, d'autres chats à fouetter, certes il en avait eus. Et puis l'on allait bientôt invoquer sa sénescence pour le disculper, aussi ! Dans tous les cas, il ne fallait pas demander au prince de trouver dans cette sordide affaire la moindre exégèse tout à fait saine, car, tout rongé qu'il était de son ire et de ses glaires, il avait trouvé chez Odin le perpétuel fautif ; d'autant plus lorsque tout se synthétisait avec cohérence.

« J'entends tes paroles. Les considère. Je me fourvoie parfois dans le canevas de mes pensées, et bien que j’en omette rarement les brèches, il m’arrive depuis quelques temps déjà de me perdre dans leurs abysses. »

C'était bien la première fois qu'il avouait de vive voix être corrompu de la moelle jusqu'aux chairs par les vicissitudes de ses tourments – tourments que la mortalité et l'ostracisme attisaient en son for intérieur. Sans défaire ses calots de l’onde, il reprit d'un masque roide.

« Mais il doit périr, tu en conviendras. Son être et sa présence entiers sont un affront au royaume, et, par-delà les lunes à venir, seront une ombre travestissant l’autorité de mon frère dans l'avilissement. Thor se rend-il au moins compte que son cœur noble ne le mènera qu'au déclin de son jeune règne ?! J'enrage de l'imaginer à la fois si magnanime et si sûr de son choix, une couronne ne repose pas uniquement sur un crin, mais aussi et surtout sur les appuis de vassaux et alliés. Où seront-il, ces dit alliés mortifiés en silence, lorsque la tension des feudataires sera hissée à son comble ? La peste les emporte, lui et son aplomb de lion, il ne connaît encore que trop peu le mot sacrifice pour mériter son trône. »

Si le phonème était resté d'une indicible quiétude, les ridules de Loki s'étaient, elles, tordues d'une hargne tout juste cadenassée. À son monologue vint feuler l'aquilon marin, saboulant les mèches noires cerclant son portrait, avant qu'il ne se taise, puis reprenne, tournant le regard vers la déesse.

« Cette bataille. Veux-tu bien m’en conter les chapitres? Y a t-il eu des pertes conséquentes ? T'a t-on arraché nombre des tiens ? Et puisque tu me dis Odin encore en vie... Qu'est-il arrivé à Jörd ? »

L

e venin délétère grondé par la gorge du Freux s'écoulait à présent dans ses prunelles diaphanes. Tu par l'attention extrême qu'il accordait à la Tempétueuse, il avait observé le faciès de l'exsangue vénusté avant d'en revenir au panorama, comme lui étaient contés les prémices d'une guerre manquée. Les paroles de la sylphide lui faisaient voir au travers d'un mirage ce que ses orbes n'avaient guère pu mirer, un champ de bataille vorace ingérant chaque fantassin telle une vile créature inassouvie de chairs. Toutefois, là où d'aucuns auraient exprimé dégoût et pitié ne se trouvait que l'inaltérable vilenie d'un cœur putride, qui au contraire de toute compassion morale se complaisait dans le récit qu'on lui livrait. Fers croisés, hurlements, courses affolées et cruors déversés étaient autant l'apanage des belligérances que le mets d'un dieu nommé Chaos. La couardise vraisemblable d'Odin interprétée par Ràn fit grimacer le jötun d'une risette noire, un rictus plus qu'un réel sourire, empreint d'une morgue et raillerie que seul un félon de l'identique étoffe aurait pu oser tisser. Il était cocasse de constater qu'à l'ère où le roi l'avait abjuré comme fils, il se révélait être plus semblable du rejeton de son ennemi Farbauti que jamais auparavant. Félon en tous points, il égalait voire dépassait l'effigie de Loki sur l'ambon des infamies. Cette odieuse jouissance parut néanmoins s'abroger à l'évocation d'une progéniture abhorrée, la reine d'un En-Bas que nul ne souhaitait fouler, et qui sommait chez son ersatz de père un perpétuel mépris que chacun partageait pour l'autre. Elle avait donc brandit l'oriflamme de la paix aux côtés de cette maudite prophétesse ? Les impairs de la fille s'épaississaient aux yeux du pater, qui balaya l'insoutenable vision en fermant puis rouvrant les yeux, les ridules burinées d'une exacerbation patente. Il ne fallait pas que ses réflexions traversent ses lippes, car il savait l'estime qu'avait le couple marin pour cette fieffée mauvaise graine.

La gorge vibrant encore de sa narration, la naïade l'informa ensuite du triste sort réservé à l'héritier, une nouvelle qui supplanta le sempiternel fiel qu'il aurait dû macérer en son for concernant l'obédience encroûtée de La Guerre, qui avait très certainement accouru glaive en main pour le salut de son adoré père. Thor entre la vie et la mort, valsant avec les Nornes au-dessus du précipice, voici qui morcelait le myocarde pourtant encoléré de son puîné. Il se remémora subitement l'oraison ouïe quelques heures auparavant, supputant le rétablissement vraisemblable du Tonnerre qui avait au moins eu la force de le prier. C'était là un réconfort d'avoir pu entendre sa voix de rogomme, une consolation qui, adjointe à ce qu'il venait d'apprendre, décroissait sa peine. Le seigneur de Vanaheim glouton, l'insipide triomphe de la Terre et l'ostracisme de Ràn, l'Obsidien niella chaque palabre dans le kaolin de son esprit sans émettre un seul son, sinon qu'en torsadant quelque peu la nuque pour mirer de biais le profil féminin. « Ils craignent sans conteste tes trombes vengeresses. » Le phonème de glace, brisant enfin son mutisme, avait émit l'évidence sans un iota d'émoi. Comptant parmi les parangons divins, la Tempête et son clan représentaient une force de frappe substantielle qu'il ne valait mieux pas froisser, ou du moins garder dans l'enceinte fragilisée d'Asgard. Il aurait sans nul doute opté pour la même décision s'il avait été une voix conseillère de la régence. Mais il ne l'était point, et cette aubaine politique signait une potentielle inclinaison en sa faveur. Si Jörd ruminait à leur instar, et que le peuple se ralliait à leur ire en apprenant quel truisme empuanti se cachait derrière leur suzerain, alors, peut-être, les belligérances reprendraient là où elles s'étaient arrêtées, et ne se concluraient que par le trépas définitif d'Odin. Qu'importaient les existences brisées, les cadavres entassés et les flammes rongeant chaque racine d'Yggdrasil, le Chaos sommait vindicte et était prêt à précipiter un monde entier dans les brasiers chthoniens si cela signifiait obtenir son dû. Pour l'heure, il lui faudrait confronter Thor et tenter de lui faire recouvrer raison – du moins celle qui l'arrangeait lui. Peut-être serait-il inutile de raviver le spectre d'une guerre tout juste achevée si son frère consentait à ployer ; chose dont il doutait fort. Ce n'était, d'une, pas le genre du colosse, et de deux, Loki doutait que l'Invincible se soit sciemment empalé sur Gugnir pour ensuite trahir pareille bravoure. Mais il lui faudrait tenter.

« Et moi je pense le contraire. Tout aussi torrentielle sois-tu, il règne en toi la sagesse des aînés. Panse tes plaies en retrait du royaume et laisse le fruit du destin mûrir comme se doit. Je besognerai dans l'ombre s'il le faut pour que vienne l'heure de le cueillir, mais ne m'exposerai pas sottement comme tu m'en a prodigué le conseil. »

Il s'était tourné vers elle, la dévisageant longuement, avant de poursuivre.

« C'est une moindre chose que je puis te promettre. »

Aux confins de ses vicissitudes luisait, dans les tréfonds de son regard, une improbable franchise. Rien n'avait jamais été réglé entre eux deux depuis les exactions du jötun, comme si le noir corbeau, par quelque fierté qui soit, s'était enterré dans la glaise de la félonie. Jamais le pardon de Ràn n'avait été quémandé, et bien qu'il en eut le furieux désir au sortir des cachots, les événements s'étaient ensuite ligués contre lui pour que ne lui soit plus accordé ni le temps, ni la foi. Ici et maintenant, il le pouvait, le devait même, puisque s'érigeait l'interlude inespéré proposant un huis-clos intimiste, mais il ne trouvait pas, dans l'acide corrodant sa langue vipérine, la vertu nécessaire pour articuler sa pénitence. À son serment il détourna le visage puis les épaules, reclus derechef dans un silence de plomb qui signait vraisemblablement le départ hâté du prince déchu. L'espace d'un soupir, pourtant, il désamorça ses lèvres et fit mine de se retourner, manquant dévoiler ce qui se mussait aux crevasses de ses herses labiales. Une inspiration, un regard pourfendu, mais pas un mot de sortir. Se contentant finalement d'un signe de tête policé, il prit congé de la plus abscons des manières. Lui qui de la verve se faisait maître avait lâché armes et fanions face à la Tempête, la délaissant avec ses tristes noyés et ses aquilons voraces pour s'en retourner à ses ténèbres. L'amitié brisée ne se consoliderait jamais plus, c'était là le présage dans lequel sa pugnacité s'était immergée.

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